Bien; ¡ya lo sé! La Muerte está sentada A mis umbrales: cautelosa viene, Porque sus llantos y su amor no apronten En mi defensa, cuando lejos viven Padres e hijo. Al retornar ceñudo De mi estéril labor, triste y oscura, Con que a mi casa del invierno abrigo, De pie sobre las hojas amarillas, En la mano fatal la flor del sueño, La negra toca en alas rematada, Avido el rostro, trémulo la miro Cada tarde aguardándome a mi puerta. ¡En mi hijo pienso, y de la dama oscura Huyo sin fuerzas, devorado el pecho De un frenético amor! ¡Mujer más bella No hay que la Muerte! ¡Por un beso suyo Bosques espesos de laureles varios, Y las adelfas del amor, y el gozo De remembrarme mis niñeces diera! ...Pienso en aquel a quien mi amor culpable Trajo a vivir, y, sollozando, esquivo De mi amada los brazos; mas ya gozo De la aurora perenne el bien seguro. ¡Oh, vida, adiós! Quien va a morir, va muerto. ¡Oh, duelos con la sombra! ¡Oh, pobladores Ocultos del espacio! ¡Oh, formidables Gigantes que a los vivos azorados Mueven, dirigen, postran, precipitan! ¡Oh, cónclave de jueces, blandos sólo A la virtud, que en nube tenebrosa, En grueso manto de oro recogidos, Y duros como peña, aguardan torvos A que al volver de la batalla rindan -Como el frutal sus frutos - De sus obras de paz los hombres cuenta, De sus divinas alas!... ¡de los nuevos Arboles que sembraron, de las tristes Lágrimas que enjugaron, de las fosas Que a los tigres y víboras abrieron, Y de las fortalezas eminentes Que al amor de los hombres levantaron! ¡Esta es la dama, el rey, la patria, el premio Apetecido, la arrogante mora Que a su brusco señor cautiva espera Llorando en la desierta barbacana! Este el santo Salem, éste el Sepulcro De los hombres modernos. ¡No se vierta Más sangre que la propia! ¡No se bata Sino al que odie al amor! ¡Unjanse presto Soldados del amor los hombres todos! ¡La tierra entera marcha a la conquista De este rey y señor, que guarda el cielo! ...¡Viles! ¡EI que es traidor a sus deberes, Muere como un traidor, del golpe propio De su arma ociosa el pecho atravesado! ¡Ved que no acaba el drama de la vida En esta parte oscura! ¡Ved que luego Tras la losa de mármol o la blanda Cortina de humo y césped se reanuda El drama portentoso! ¡y ved, oh viles, Que los buenos, los tristes, los burlados, Serán en la otra parte burladores! Otros de lirio y sangre se alimenten: ¡Yo no! ¡yo no! Los lóbregos espacios Rasgué desde mi infancia con los tristes Penetradores ojos: el misterio En una hora feliz de sueño acaso De los jueces así, y amé la vida Porque del doloroso mal me salva De volverla a vivir. Alegremente El peso eché del infortunio al hombro: Porque el que en huelga y regocijo vive Y huye el dolor, y esquiva las sabrosas Penas de la virtud, irá confuso Del frío y torvo juez a la sentencia, Cual soldado cobarde que en herrumbre Dejó las nobles armas; ¡y los jueces No en su dosel lo ampararán, no en brazos Lo encumbrarán, mas lo echarán altivos A odiar, a amar y batallar de nuevo En la fogosa sofocante arena! ¡Oh! ¿qué mortal que se asomó a la vida Vivir de nuevo quiere?... Puede ansiosa La Muerte, pues, de pie en las hojas secas, Esperarme a mi umbral con cada turbia Tarde de Otoño, y silenciosa puede Irme tejiendo con helados copos Mi manto funeral. No di al olvido Las armas del amor: no de otra púrpura Vestí que de mi sangre. Abre los brazos, Listo estoy, madre Muerte: ¡al juez me lleva! ¡Hijo!... ¿Qué imagen miro? gqué llorosa Visión rompe la sombra, y blandamente Como con luz de estrella la ilumina? ¡Hijo!... ¿qué me demandan tus abiertos Brazos? ¿A qué descubres tu afligido Pecho? ¿Por qué me muestras tus desnudos Pies, aún no heridos, y las blancas manos Vuelves a mí, tristísimo gimiendo?... ¡Cesa! ¡calla! ¡reposa! ¡vive! ¡EI padre No ha de morir hasta que a la ardua lucha Rico de todas armas lance al hijo! ¡Ven, oh mi hijuelo, y que tus alas blancas De los abrazos de la Muerte oscura Y de su manto funeral me libren!
Nueva York, 1882